Der Stammbaum

Aus Rücken wuchsen dünne, dunkelrote Bänder. Kaum sichtbar — aber hörbar. Jedes in seiner eigenen Frequenz, seinem eigenen Rhythmus, wie ein persönlicher Herzschlag aus Blut. Die Bänder führten nicht in den Raum. Sie führten in die Zeit.

Sie folgten den Bändern. Mit jedem Schritt änderte sich die Stadt um sie — nicht plötzlich, sondern wie das Blättern durch ein altes Buch. Gründerzeitvillen. Mittelalterliches Fachwerk. Römische Palastmauern. Ubische Holzhütten. Die Zeit fiel von ihnen ab wie Schichten von Haut.

Sie verloren sich aus den Augen. Jeder folgte seiner eigenen Frequenz — und trat nach Stunden oder Tagen, die sich nicht unterscheiden ließen, aus verschiedenen Richtungen an eine Gestalt in schweren mittelalterlichen Roben aus schwarzem Marmor: Lucius Hildebold, Prinz von Cöln. Daneben — seitlich verbunden, nicht ober- oder untergeordnet — eine Figur namens Isolde, und die Silhouette von etwas, das sie nur als Echo wahrnahmen: Konrad.

Aus Lucius' Brust gingen sieben dünnere Bänder nach vorne. Zu Rittern, Gelehrten, Mönchen. Jeder trug einen Wappenrock mit einem eingenähten Wort:

Sieben Tugenden. Sieben Kinder. Und hinter jedem: weitere Verästelungen in die Jahrhunderte hinein.

Den dicksten Bändern folgend, gelangte die Gruppe zu einem anderen Mann. Einfache, robuste Kleidung — Leder, Felle. Alabasterne Haut. Maß und Winkel in der Hand. Nicht als Römer, nicht in Toga oder Insignien. Er stand in einem einfachen Steinlager aus ubischen Zeiten, lange bevor jemand diesen Ort Köln nannte.

Aus seiner Brust gingen die Bänder hervor, denen sie gefolgt waren. Und aus seinem Rücken führte noch ein weiteres, noch dickeres Band hinaus in den Nebel — eine Verbindung zu etwas, das noch älter war.

Und für einen anderen Charakter: eine Statue, die irgendwie bekannt erschien. Ein Krieger aus alten Zeiten, gelockte Haare, markantes Gesicht. Kein Römer, aber aus der Periode. Auf dem Schild: Elefanten und eine Stadt. Er ähnelte Darstellungen von Hannibal — aber mit zu vielen Unterschieden. Ein Verwandter, vielleicht. Und auch aus seinem Rücken führte ein armdickes rotes Band in die Richtung, aus der die anderen kamen.

Im Zentrum des Ringforts: ein Mann mit alabasterner Haut, in einfacher Lederarbeitskleidung, stehend in der ältesten Nacht dieser Stadt. Sein Blick war ruhig. Nicht hart. Nicht gütig. Souverän.

Aus seiner Brust gingen die beiden dicken Bänder hervor, denen sie gefolgt waren. Und von ihm aus liefen weitere, unzählige dünnere Bänder in alle Richtungen — flach über den Boden, tief in die Erde, in den Himmel. In das römische Köln. In das mittelalterliche Köln. In das moderne Köln. Alles mit ihm verbunden. Alles pulsierend im Rhythmus eines unsichtbaren Herzens.

Der letzte Eindruck, den sie mitnahmen, war kein Bild. Es war ein Jeföhl.

Um sie herum: der frühe Abendverkehr Richtung Gürzenich. Gespräche. Schritte auf Pflaster. Das ferne Summen der Stadt. Keine Bänder. Kein Nebel. Keine Statuen.

Einer von ihnen hob den Blick. Eine Uhr im Schaufenster. Es war Sonntag, 19:22 Uhr.

Es war 22:22 gewesen, als die Glocke schlug. Als der Dicke Pitter den Ton in sie hineingetrieben hatte. Als der Nebel kam.

Jetzt war es drei Stunden früher.

Um 1396 zerbrach, was Jahrhunderte gehalten hatte. Es löschte die gesamte Blutlinie Soromils aus — verantwortlich waren die Ventrue. Isolde von Kleve und Konrad von Koblenz verloren dabei ihren geliebten Lucius Hildebold, und mit ihm zerbrach auch ihre Freundschaft und ihr Band.

Was danach blieb, waren zwei Überlebende — und zwei unvereinbare Wege: Isolde von Kleve suchte das Arrangement, die Anpassung an die neuen Verhältnisse. Konrad von Koblenz wollte Rache.

Konrad zog sich im Laufe der Jahrhunderte nach Aachen zurück. Dort wurde er zu einem der ersten und führenden Mitglieder der aufstrebenden Bewegung, die man später den Sabbat nennen würde. Seine Wut hatte eine Heimat gefunden.