Der Sonntag danach

Blaulicht färbte die Häuserfronten in kaltes Blau. Der Wind vom Rhein roch nach Diesel und nassem Asphalt. Zehn bis zwölf Einsatzfahrzeuge. Zwanzig bis dreißig Beamte. Die Deutzer Brücke gesperrt, Straßenbahnen standen, ein unfassbarer Lärm aus Hupen und Fluchen.

In der Mitte der Fahrbahn stand ein älterer Polizist. Mantel offen. Die Augen tief eingesunken. Er argumentierte aggressiv mit Fahrern, obwohl keiner verstand warum.

Hauptkommissar Jürgen Beck58 Jahre · Ex-Ghoul eines Ventrue · Vitae-Entzugspsychose

„Sie lachen da unten. Ich höre sie im Wasser. Sie kommen wieder hoch, verstehen Sie? Wir dürfen sie nicht durchlassen." — Er erkannte instinktiv, dass die Gruppe nicht normal war. Sein Ghoul-Instinkt arbeitete noch, auch ohne Vitae. Er hatte die Brücke eigenmächtig sperren lassen. Keiner traute sich zu widersprechen.

Am Ende lief Beck zur Brüstung. Blickte in den dunklen Rhein. Griff nach seiner Waffe — nicht gegen die Gruppe, sondern gegen sich selbst.

Der Regen fiel dicht, beinahe lautlos. Zwischen geparkten Autos, unter einer flackernden Laterne: ein Mann im durchnässten Anzug, die Aktenmappe an die Brust gepresst. Er kam direkt auf die Gruppe zu.

Der ehemalige Notar des Ventrue-Primogens. Er hatte Jahrzehnte lang das finanzielle Geflecht verwaltet — Treuhandstiftungen wie die „Colonia Vermögensverwaltung 1896", Immobilien, Kunstfonds, politische Netzwerke, sichere Orte. Alles, was Thielen gebraucht hatte, um unsichtbar zu sein.

Jetzt war Thielen Asche. Und Wolfgang Werner von Wallenberg kniete im Regen und bettelte um Blut, während Passanten anfingen zu filmen.

Hans hatte es gefunden. Auf der alten Faxmaschine im Büro des Köln-Triangle — eine Maschine, die eigentlich nicht mehr in Betrieb sein sollte. Das letzte Fax aus Paris stammte aus Mitte August. Und nach dem 5. Oktober kamen weitere.

Hans — der Verwalter, der Sekretär, der Mann, der alles wusste außer dem eigentlichen Grund — erklärte es mit der Geduld eines Mannes, der schon zu oft im Feuer gestanden hatte: